La verdad::

La verdad es que no quiero perderte pero tampoco asfixiarme; la verdad es que te adoro pero no me es suficiente, la verdad es que me ahogo en un vacio infernal y solo tú puedes sacarme, la verdad es que extraño tus besos y tus ojos.

La verdad es que... me alejo sin razón, que te quiero, que te quiero, que TE QUIERO... la verdad es que sueño despierta y solo han pasado dos horas desde que marché, la verdad es que las lágrimas no salen más, la vida se me coagula, extraño tu mano, tus caricias, tus cosquillas; la verdad es que la garganta se me en-nuda, la verdad es que me voy pero regresaré.

La verdad es que es inevitable, inevitable volver, inevitable añorar, inevitable llorar, inevitable querer...
Te escribo porque no sé que ha sido de mí; porque... aunque diga que no, te extraño... te tengo; me tienes. Y me exaspero de solo pensar que nos complicamos la existencia.
Me da miedo afirmar que no puedo vivir sin tus labios, ni tu boca:: sin tu barba, ni tus muecas; sin tu risa, sin tus caprichos, sin tus ojos ni tu mirada, sin tus arrugas de la nariz, sin tus mimos particulares antes de robarme un beso, sin tu lengua, sin tus cejas, sin tu pecho ni tus brazos, sin tus dedos, sin tu amor, sin ti.

Perdona mis locuras.

La verdad es que... no tengo palabras.
La verdad es que me duele, la verdad...
La verdad eres tú.

TE ADORO!


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Feel the vibe,

feel the terror, feel the pain

Its driving me insane

I cant fake

For God sakes why am i

Driving in the wrong lane

Trouble is my middle name

But in the end Im not too bad

Can someone tell me if its wrong to be so mad about you

Mad about you

Mad

Are you the fishy wine that will give me

A headache in the morning

Or just a dark blue land mine

Thatll explode without a decent warning

Give me all your true hate

And Ill translate it in our bed

Into never seen passion, never seen passion

That it why I am so mad about you

Mad about you

Mad about you

Mad

Trouble is your middle name

But in the end youre not too bad

Can someone tell me if its wrong to be

So mad about you

Mad about you

Mad

Give me all your true hate

And Ill translate it in your bed

Into never seen passion

That is why I am so mad about you

Mad about you

Se muy bien que fui yo...

Inevitable... callar y morir; por ahora.

Wandering Star

Iba caminando por la calle... cuando

Yo no me entiendo cómo una mujer tan linda, puede llorar de esa manera. – dijeron mientras cruzaba la calle; para mi sorpresa no había nadie más a mi lado, la acera estaba sola, el silencio deambulaba y los únicos que me acompañaban esa tarde eran: las nubes y su viento.

Estaba por llover y la gente se escondía en sus casas. Todo se me hizo muy extraño: las miradas, los ladridos, el olor del ambiente, los niños, sus padres, sus ropas, sus ademanes, en fin... aunque por otro lado, jamás había pisado ese sector de Bogotá y era de esperarse la reacción de la gente.

Seguí mi camino observando cada detalle: las hojas suicidas de los árboles, los gritos ciegos de los carros, las pisadas invisibles de los perros, las cajas de algodón, las casas de cartón... y se me encendieron los ecos sordos de Charlie García: Cuando estés mal, cuando estés sola, cuando ya estés cansada de llorar... no te olvides de mí porque sé que te puedo estimular.


Supe entonces que estaba perdida, que por dentro estaba vacía; que no sabía de mi, ni de nada, que no era más que un recuerdo atrapado en la mente de alguien-algo inconcluso.

Supe, . . . que el dolor no era pasajero, que la vida me había clavado un puñal y la costumbre había invadido mi cuerpo, que era de piedra. Que ya no sentía ni mis propias lágrimas, ni mi propia amargura.


Que estaba condenada a caminar por la vida sin rumbo fijo. Dolida sin conciencia.
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Parte II

Había una vez, en un pueblo lejano; una mujer fea, fea, fea, fea, fea, fea, fea, fea como ella sola. Tan fea, que ni siquiera el bobo del pueblo le ayudaba con el mercado; tan fea, que las mujeres le tapaban los ojos a sus niños cuando ella pasaba de largo; tan fea, que no tenia espejos en la casa; tan fea, que los pájaros no le cantaban, que el sol no salía por su ventana, que solamente llovía en la puerta de su casa, que nunca le crecían flores. . . en fin, Marbelle le quedaba en pañales.

Hasta que un día, se le ocurrió ir a donde la bruja maruja para que le ayudara; atravesó todo el pueblo desesperada, corrió montañas, saltó ríos. . . y cuando llegó a donde la brujita, respiró profundamente, se arregló la blusa y tocó.

Después de unos segundos, la bruja abrió la puerta y gritando dijo: ay mamita que pena, me asustó. . . siga sumercé, en que le puedo ayudar
bruja maruja, yo vine hasta acá; corrí por las montañas, atravesé ríos. . . para que usted me ayude a ser una mujer hermosa - dijo la mujer

La bruja descarada se orinó de la risa, y entre quejas, solo se le entendía unas frases a medio armar: usted. . . usted!, quiere ser. . . usted quiere ser bonita!??? cuando por fin se calmó, agregó: yo hago brujería, no milagros mamita. Y se volvió a reír.

La mujer achantada, agachó su cabeza y tartamudeó: pensé que usted me podía ayudar. Y se dispuso a volver al pueblo, pero antes de salir de la casa de la bruja, la misma se apiadó de la mujer y le dijo: venga mamita y yo miro haber que puedo hacer.

Se dirigió hacia la biblioteca gigante y sacó el libro de encantamientos, lo ojeó, levanto la mirada. . . se detalló la mujer y con una mueca dejó el libro de lado; sacó entonces el libro de hechizos, lo ojeó, levantó la mirada. . .y lo dejó de lado como el anterior; buscó pues el libro de pócimas, miró a la mujer. . . y decidió no utilizar ningún libro.

En la olla gigante, hirviendo como la tarde, mezcló: uña de gato, hueva de buey, oxido de bicicleta, sangre de oruga, lengua de cerdo, pelo de Daniela franco y muchos colores. Cuando estuvo lista la pócima-hechizo-encantamiento, llamó a la mujer y la obligó a tomárselo.


Después de unos minutos, la casa comenzó a temblar y la mujer a convulsionar; las caderas se le ensancharon, creció un par de centímetros más, la luz le dio un bronceado espectacular, se le angostó la cintura y el cuello se le estiró un poco; desaparecieron las gafas y los frenillos, se le soltó el pelo y adquirió un color cobre hermoso, los ojos se le resaltaron, las pupilas se le dilataron, las pestañas le crecieron y los labios se le marcaron en el rostro.Estaban dichosas las dos, la bruja por su parte. . . por no matar a la peladita, y la mujer porque después de toda la vida, por fin era hermosa, porque ahora podía sentirse orgullosa y tranquila.

Llegó a su casa, y mientras atravesaba el pueblo con gracia y elegancia, los vecinos se asomaban por las ventanas, los niños dejaban de jugar, los hombres aquietaban su rumbo, hasta el ciego del pueblo se llenaba de placer. Y la mujer se sintió deseada.

Salió hacer mercado, y todos los hombres querían ayudarla, hasta el bobo del pueblo. Y la mujer se sintió deseada.
Al llegar a su casa encontró su primera carta de amor, con rosas y chocolates. Y la mujer se sintió deseada.
Al acostarse, escuchó que de lo lejos se acercaba una serenata para su ventana. Y la mujer se sintió deseada; pero por miedo, no se asomó en toda la noche.

A la mañana siguiente, al abrir la puerta de su casa y salir como todos los día a hacer mercado, encontró a un hombre; el primer hombre que sentado murió de amor en el pueblo, pero la mujer no hizo caso.
Al día siguiente, ya no era uno sino tres hombres los que amanecieron en su puerta, muertos de amor. Y la mujer se empezó a preocupar.
Al día siguiente, cuando fue abrir la puerta, ya no eran tres sino diez, y el pueblo se comenzó a preocupar, ya estaban jartos que la mujer no se decidiera por alguno; era injusto que sin hacer absolutamente nada estuviera acabando con el espécimen en el pueblo.

Así que aburrida de la situación decidió ir a donde doña maruja a que le hiciera el fa’ de volverla a su estado natural: Fea; por lo menos así ya no tendría el peso en la espalda, de la muerte de hombres por culpa de su amor.

Cuando llegó a la casa y le comentó la situación a la bruja; con un gesto rechazó cualquier tipo de información y le dijo: usted ya no puede volver a ser fea mamita, ese hechizo no tiene reversa. Deprimida la mujer, le rogó ayuda a doña maruja; ella gentil, le dijo que si quería se podía quedar en la casa, pero que entonces le tenía que lavar los chiros, hacer la comida, barrer el patio, lavar los baños e ir por el mercado. Y así fue. . ..


Hasta que un día, caminando por el sendero de vuelta a la casa; después de haber hecho el mercado en un pueblo distinto al suyo. La mujer vio como un hombre se le abalanzaba, se clavaba un puñal en el pecho y le ofrecía su corazón aun palpitante; ella con un dolor en su alma, se dio cuenta que la pesadilla todavía no había terminado, dejo caer una lágrima por su mejilla, le dio quite al hombre y siguió de largo.

Es por eso que desde entonces, muchas mujeres rechazan el corazón de un hombre por miedo a lastimarlos.

Se llamaba Natalia, o al menos así le puse cuando la vi

Iba distraído para el trabajo como de costumbre, cuando escuché una voz aquietante que hablaba directo a mis ojos

-disculpe... dis cul pe

Cuando nuestras miradas se encontraron el tiempo se paralizó y mi corazón dejó de latir; sus parpados acariciaban suavemente sus pestañas al respirar, su garganta se ensanchaba diminutamente al igual que sus fosas nasales respingadas al parpadear. Las gotas de lluvia de la tarde detenían su flujo, el silencio abundaba y la vida, el mundo, mi cuerpo; Yo... era mucho más pesado que en mis propios sueños.

La tráquea se me cerró por unos momentos efímeros y pude palpar como me ahogaba con mi propio oxígeno; mortalmente delicioso. De la nada, la realidad se aceleró: subí al cielo, toque las nubes y bajé de un solo golpe. Me sonrió.

Sacudí mis mejillas negándome con rapidez para volver a ensimismarme.


-Ah?, gestualmente hablé.

No dijo nada, me alcanzó un papel ligeramente arrugado en donde se encontraba plasmado el rostro de Gaitán y con él, una moneda. Señaló al conductor y me dio la espalda. Duré más de un minuto asimilando la pequeña conversación quinésica que había mantenido con esa extraña mujer; y lo peor del caso, duré mucho más de 30 segundos recibiendo el mensaje e interpretándolo.

Suspiré por más de 15 cuadras seguidas hasta que sentí que estaba dejando sin respiración a los demás pasajeros, no le quité los ojos de encima ni un minuto, no respondía a las miradas recibidas, ni a las palabras escuchadas; solamente existía ella.

Me perdí varias veces en sus rizos oscuros que me atraían tal como la noche en invierno, su piel delicada y profundamente pulcra me hacia delirar cada vez más constante, las lunas incrustadas en sus ojos y la peca reluciente de sus pómulos intimidaba con mayor fuerza mi alma somnolienta, inquietante y provocada.

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No le pongo más de 23 años y por su contextura y tono de voz, supuse que se llamaba Natalia. De todas formas, ese no es un nombre desplaciente para una mujer hermosa, verdad?. Supongo yo que los nombres van de acuerdo con la belleza innata y el carisma espiritual, y justamente creo que Natalia es un nombre encantador.

No quiero que piensen que me enamoré; aunque lo haya hecho.
Y digo que no quiero que lo piensen .... porque lo último que desearía sería la versatilidad en mi postura, la inmadurez sentimental y mi superficialidad reluciente; aunque pensándolo bien, no me importa de a mucho.


No es pecado enamorarse.
¡Y que alguien diga lo contrario!

Parte I

Jairo. Se llamaba Jairo el único poeta del pueblo, el hombre taciturno que moría por los árboles y las medias lunas al amanecer; Jairo se llamaba el poeta amigo de dios y de la lluvia, de las nubes en la oscuridad, los pájaros cantores, el rocío antes del sol y el alba.
Jairo se llamaba un hombre con esperanza.

Jairo, como todos los poetas, era el partidario de darle sentido al amor, a los besos, a las rosas blancas y a las mujeres bonitas. . . pero un día, la inspiración se fue tan rápido como la noche y Jairo quedó postrado debajo de un árbol, con la mente en blanco y el corazón congelado. Pasaron las horas y nada que escribía, pasaron los días y nada que escribía, pasaron semanas y nada que escribía. . . hasta que una tarde, de la nada, como por arte de magia, se avecinó desde lo lejos una figura esbelta que llamó la atención del poeta, era ella: su mujer ideal: alta, morena, con los cabellos largos y desordenados, la mirada tranquila y los labios sensuales. Fue inmediato, a Jairo se le iluminaron los ojos y de la nada volvió la inspiración, se sentía tan confiado que intentó declamarle el poema más hermoso, y así fue. . .
Jairo, sin pensarlo dos veces dio un brinco y se abalanzó hacia la mujer, la misma que se acercaba con pasos lentos y definidos. Intentó hablarle, pero el cuerpo se le entumeció y la lengua se le enredó; entonces, no tuvo otra opción que ver como se le escapaba de las manos, verla partir y ver como se perdía a lo lejos.. Cuando por fin se fue la hermosa mujer, lo único que pudo decir Jairo fue: “mucha hueva yo marica”.

Entonces decidió aprenderse el poema, lo repetía y lo repetía y lo repetía y lo repetía y lo repetía, así como vivo en el limbo (?); hasta que se lo memorizó. Se sentó de nuevo debajo del árbol y esperó hasta que apareciera.

El cielo raso cambiaba de color, el sol se ocultaba detrás del lomo de las montañas y justo en ese momento, regresó desde lo lejos la misma figura esbelta de la tarde anterior. . . caminando despacio pero segura; Jairo, como si fuera la primera vez que sus ojos la encontraban, brincó y corrió hacia ella, cuando la tuvo enfrente la mente le colapsó y olvidó por completo el dichoso poema.. así que no tuvo otra opción que verla partir; cuando por fin desapareció lo único que pudo decir Jairo fue: “mucha hueva yo marica”

Así que lo escribió, escribió el mejor poema de su vida, para que a la tarde siguiente, cuando la vagal se acerque yo solo tenga que leer el papel y sale. Y así fue, Jairo escribió el poema y esperó toda la tarde a que la mujer volviera aparecer, cuando se avecinó desde el fondo del camino a Jairo le empezaron a temblar las piernas, se le aceleró el pulso y el alma se le expandió; sin embargo, cuando estaban a punto de cruzarse, Jairo dio un brinco y se acercó de nuevo a la mujer.
Cuando porfin la tuvo de frente se le paralizaron los brazos, así que el poeta no tuvo más remedio que verla alejarse a lo lejos. Cuando por fin desapareció lo único que pudo decir Jairo fue: “si . . . mucha hueva yo”

Entonces esperó, esperó toda la noche sentado debajo del árbol, contando las estrellas y cantando con los grillos, esperó a que el frio lo acogiera y la luna le robara la mirada, esperó a que los pájaros le sonrieran y el sol le quemara la vista, esperó todo un día para volverla a ver.


Cuando llegó la tarde y el sol escondía sus pétalos detrás de las montañas azules, se asomó ella, la misma figura femenina esbelta y bien puesta que le había robado el alma al poeta. Cuando por fin estuvieron cara a cara, Jairo volvió a brincar, sacó un cuchillo de su bolsillo derecho y se lo clavó en el pecho, con la mano llena de sangre le ofreció lo que con palabras no pudo decir, su corazón; ella, con una lágrima en su mejilla deslizándose como la sangre que cubría el corazón del poeta, saltó, impuso sus manos sobre el cuerpo de Jairo rechazándolo por completo, dio media vuelta, y siguió su camino.

Y es por eso que desde ese momento, mujeres, muchos hombres no entregan su corazón por miedo a ser rechazados.

Could it be any harder?

Llevo más de una hora buscando la canción que encaje perfectamente en mis labios, la que deslumbre y borre la tinta indeleble de mis pensamientos; los que no pueden fluir gracias a tu presencia, los que se esconden temerosos en los rincones tácitos, oscuros y sucios de mi mente en blanco, por tu insolencia.

Tengo mucho por decir en esta noche, pero la garganta se me en-nuda y las pupilas se me secan:: mi vida se agobia en un instante y el cielo roto cae a mis pies. El mundo retrocede lentamente, el ciclo de las cosas rompe su furor con perturbación… los pájaros caen, la tierra absorbe las flores, las hojas se desintegran en el aire, las estrellas se detienen en el cosmos, el mar no habla, la arena se recoge paulatinamente, el silencio invade todos los rincones dilatables del universo, la muerte descansa, el sol se apaga lánguidamente.

No hay más rayos rojos, no hay más sonrisas inocentes; no hay miradas perturbadoras, ni besos rotos, ni sueños tangibles, ni silencios asquientos... ni reticencia formulada. No hay nada, no hay oscuridad. Ya no hay color.

Los versos protesta amortiguan la caída, las lagrimas brotan terrones de azúcar... el mundo flota en el aire mientras que ingenuos, caminamos en las nubes adornados de sangre nasal; es difícil de entender cuando todo lo que pudo ser, no fue más que el olvido cercano, el abismo indudable, las tonterías malgastadas, las mentiras plausibles...

En fin, no fue.

Y qué si todo es verdad?, y qué si la almohada replica tu voz cada luna?, y qué si... no fue mi intención pero pasó?. . . qué si... muchas cosas que nos incumben?. Y qué si tu recuerdo me atormenta?.
Estás con la nieve encima, con la mirada en ella; con el recuerdo a cuestas acorralando tus instintos libres de deseos, cohibiendo tus pensamientos por la gravedad que te atrae a una realidad que no te pertenece, besando labios inocuos que –aunque te encanten, no te corresponden-, jalando el gatillo, descorchando y rasgando la piel esbelta de tu pecho.
Lo sé.

Extraño tus risas, tus manos, tus uñas.
Tu voz. Tus besos.
Extraño lo que hiciste de mi y aborrezco lo que soy sin ti.

.

.

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Tanto amor envenena

Hace poco estuve viendo un documental en History Channel y literalmente, terminé con la boca abierta.

Qué es el amor?, es una pregunta que ha torturado la mente de los seres humanos desde la aparición de la filosofía y el pensamiento racional. Algunos afirman que es una reacción química del cuerpo, otros que no es más que un pensamiento estimulado por el hipotálamo que produce ciertas repercusiones en el organismo, otros que es Dios, otros que es Todo, otros... que no existe.

Pues bien, en el documental comprobaban que el corazón –órgano vital para la vida (y el supuesto culpable del amor)- tiene inteligencia propia; es decir, que piensa, siente, actúa igual y/o diferente que el cerebro. Explicaban de manera científica cómo las pulsaciones (latidos) del corazón estimulaban un tipo de fibras nerviosas encontradas en la musculatura de dicho órgano, es decir, que cada que nuestro corazón late, manda impulsos nerviosos por medio de sus neuronas especializadas a toda la anatomía humana.


Estaríamos denigrando la labor del rey de nuestro cuerpo?. Si afirmamos que el corazón piensa independiente, cabria la posibilidad de un amor verdadero?. Por qué será que los ancianos con Alzheimer jamás olvidan sus amoríos juveniles?. El corazón tendrá memoria, tal cómo la mente?. Si el corazón piensa, será que solo existe un amor para la vida entera?. Superará la muerte?. Por qué sentimos caos en nuestra cabeza cuando el corazón late más rápido?. Por qué las personas con trasplante de corazón cambian radicalmente su estilo de vida?.


Preguntas sin respuestas a un debate que continuamente se retoma; y seguirá abierto en un par de años más, hasta que la inteligencia humana supere cualquier tipo de dificultad caótica, tal como el amor.


Personalmente creo que el amor es algo tan básico como el aire, que es algo tan peligroso como un precipicio y tan consumador cómo un agujero negro; tan atractivo como la primera estrella de la noche, tan doloroso como una puntilla clavada en la planta del pie, tan placentero como una gota de sudor por entre la nuca, tan llevadero como la ventisca de agosto y tan asesino como una jungla sedienta de res.

Qué si el corazón piensa o no, que si el amor existe o no... nadie tiene la plena certeza de ello; lo que si puedo asegurar es que la vida con él, termina siempre en una oscuridad infinita. Tanto amor envenena.
Pero sin él, el vacío deja su color blanco para opacarse en una noche abrumadora.
Eterno, vivir sin amor... es un desdén repugnante.

I can’t take my mind off you (C-L-O-S-E-R)

Dos mamíferos volando en medio de la oscuridad, condenados a seguir pulsaciones y contactos de amor, certeros como sus alas.
Ciegos, desnudos e indefensos al frio que acoge la noche, la lluvia y las nubes que –muy de vez en cuando- se meten maleducadas al cuarto por las ventanas.

No me queda más que el recuerdo borroso de sus ojos consumados en un humo denso cargado de nicotina, o su voz pasiva como sus pasos sobre algodón, lentos… sintiendo cada puntapié, cada talonazo, cada respiro fugaz; de la palma lisa que la atrae a la realidad.

Versos que aclaman pasados purulentos, recuerdos tangibles que piden a gritos besos delicados, delineados de una enferma cotidianidad.
Prefiero callar

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*escrito :: hoy a las 2am

Quién dijo que el equilibrio es imposible?

El siguiente texto fue inspirado en Orlando Pelayo Rincón, Luis Santiago Lozano y el amarillismo maquillado de RCN televisión.


La vida es compleja porque el razonamiento simple hace que la situación se complique, porque somos energía llena de carne y hueso que se remonta a instantes efímeros, donde la vida no existe y el recuerdo permanece.

Hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres!

Somos el olvido que seremos.

Una jungla hambrienta de deseo y sedienta de justicia se refugia en nuestros más tácitos recuerdos de amor; lo que solía ser en un ayer. Las miradas perdidas en la niebla fría del anochecer, una caricia prohibida y un beso tembloroso donde se ocultaban las gotas de un amor fermentado por odio.

El amor se transmite al sonido hermético de la música, esa misma que retumba somnolienta mientras pensamos.
Todo acompañado del ritmo y la armonía... que deberíamos considerar como sociedad, ésa que transeúnte devora a bocanadas seres indefensos, siendo victimas de un canibalismo absurdo.

El hombre camina en un sendero de desdén mientras el sol le evapora las partículas de sudor que emanan – dulces- como terrones de azúcar- sobre su conciencia.
No somos consecuentes ni estamos perplejos sobre el futuro y la historia que no existe. La vida se basa entonces en pruebas a fallo y error.
dios vendría a ser el patrocinador de hojas blancas, en donde cada uno busca, de forma coherente y/o analítica, llenarla a lápiz o a color

Llenaremos pues la hoja en blanco de nuestras vidas, estando dispuestos al olvido de lo que somos y seremos.

No me digan atea, no me digan escéptica; no me digan ingenua, no me digan volátil ni utópica. La intangibilidad del equilibrio se encuentra en el mismo aferro a la eutanasia; no somos más que menos, ni menos que más.
Si la vida se trata de sufrir, pensemos antes de llorar; soportemos el peso de la sal recorriendo despacio nuestros pómulos rosa. Que la justicia se aclama a gritos, que la violencia arrebata ilusiones.

.

.

La sangre derramada duele más que las mentiras detrás de una sonrisa, duele más que un niño en las piernas de Vicky Dávila pidiendo –sin conciencia plena de ello- cadena perpetua en el régimen colombiano (tenemos que sensibilizarnos con un niño... repitiendo babosadas sin sentido?); duele más de la foto de Luis Santiago como logo de RCN -la locura!, subamos raiting y audiecia con eso!-, duele más que las reporterías baratas y los pañuelos blancos en el Simón Bolívar.

Abramos los ojos, un país sin memoria... olvida lo que efímeramente lloró y reclamó; un país sin memoria deja de lado los consuelos y las uniones, un país sin memoria hace tumulto para tirar piedra y salir en una pantalla, un país sin memoria grita y luego calla más de lo debido.

Urge cambio.
Urge plebe sin masa.

Urge un pueblo consiente
Urge MEMORIA.